Et vive le pinceau De l’ami Picasso! - Apollinaire Cet arbre fait comme un tombeau, Cet astre comme un numéro, Ce soleil comme un escargot, C’est Picagot. Ce journal ni joli, ni beau, Cette sciure de gâteau, Ce double sein comme un étau, C’est Picétau. Ces cheveux poussant dans un pot, Cet œil pareil aux culs d’oiseaux, Ce marétal porte-marcheau, C’est Picacheau. Ce mou, ce dur, ce matériau, Moulé, pompé comme la chaux, Colorié à coups de plumeau, C’est Picaplo. Ce dos, ce pal, ce paletot, Ce récit mis comme un fardeau Sur la tartine de Toto, C’est Picato. Ce sol tout nu, ce ciel sans os, Cette baigneuse comme un gigot, Et ce cheval comme un sabot, C’est Pisabot. Socrate au torse de fourneau, Divisant le diamant des eaux Pour l’épingler dans un tableau, C’est Pitableau. L’allumette épinglant le faux, La faulx imitant le râteau, Pour peindre un rire à l’Otéro, C’est Picaro. Enfin, Napoléon changeant de peau, La peau changeant de poils labiaux, Et les poils changeant de pinceau, C’est Picasso!

Our pal Picasso, Long live his brush-oh! Pirate and corsair, Here’s to his horsehair! [Apollinaire] This star like a digit, This tree like a tomb, This sun like a mollusc, Picasso, that’s whom! This nondescript newsprint, Twin screw-clamp bazoom, This gateau-crumb sawdust, Picasso, that’s whom! This plant-pot with hair on, Eyes like a bird’s bum, Top brass-knocker’s knapsack, Picasso, fo fum! This soft stuff, this tough stuff, Touched up with a broom, Pump-grind it to lime-sludge, Picasso, that’s whom! This topcoat, this back-stick, This talk, spread like lipstick On small buttered biscuit – Picasstic! This boneless sky, bare leafless view, Beach-beauty like a lamb jigoo, This horseflesh like a wooden shoe – Picashoo! This Socrates, stove-torso, Splits diamond-ice from water To prick a picture-pableau, Picorso! This matchstick pricking a mistake, This scythe that imitates a rake, To paint a laugh on Frou-Frou – who? Picuckoo! Last verse Napoleon’s fresh husk-oh, Fresh husk on the nap-oh, Fresh nap on the brush-oh, Picasso!

Le palais de Gormaz, comte et gobernador, est en deuil : pour jamais dort couché sous la pierre l'hidalgo dont le sang a rougi la rapière de Rodrigue appelé le Cid Campeador. Le soir tombe. Invoquant les deux saints Paul et Pierre Chimène, en voile noire, s'accoude au mirador et ses yeux dont les pleurs ont brûlé la paupière regarde, sans rien voir, mourir le soleil d'or... Mais un éclair, soudain, fulgure en sa prunelle : sur la plaza Rodrigue est debout devant elle ! Impassible et hautain, drapé dans sa capa, le héros meurtrier à pas lents se promène : - Dieu! soupire à part soi la plaintive Chimène, qu'il est joli garçon l'assassin de Papa !

There is death at Count Gormaz the Governor’s hall: beneath the cold capstone for ever is laid the hidalgo whose blood has just reddened the blade of Rodrigo the Cid, greatest champ of them all. Black-draped on the mirador – evening must fall – Chimène is entreating Saints Peter and Paul. Her eyes are all fiery with tears as she prays: she watches, unseeing, the last golden rays. But suddenly lightning has flashed in her face! In his cape in the plaza below her he stands, impassive and haughty, with blood on his hands! The hero goes strolling at moderate pace, and Chimène turns aside to sigh wistfully, “La! What a good-looking fellow has butchered papa!”