De la más fragante Rosa nació la Abeja más bella, a quien el limpio rocío dio purísima materia.   Nace, pues, y apenas nace, cuando en la misma moneda, lo que en perlas recibió, empieza a pagar en perlas.  Que llore el Alba, no es mucho, que es costumbre en su belleza; mas ¿quién hay que no se admire de que el Sol lágrimas vierta?   Si es por fecundar la Rosa, es ociosa diligencia, pues no es menester rocío después de nacer la Abeja; y más, cuando en la clausura de su virginal pureza, ni antecedente haber pudo ni puede haber quien suceda. Pues a ¿qué fin es el llanto que dulcemente le riega? Quien no puede dar más Fruto, ¿qué importa que estéril sea?  Mas ¡ay! que la Abeja tiene tan íntima dependencia siempre con la Rosa, que depende su vida de ella; pues dándole el néctar puro que sus fragancias engendran, no sólo antes la concibe, pero después la alimenta.   Hijo y madre, en tan divinas peregrinas competencias, ninguno queda deudor y ambos obligados quedan. La Abeja paga el rocío de que la Rosa la engendra, y ella vuelve a retornarle con lo mismo que la alienta. Ayudando el uno al otro con mutua correspondencia, la Abeja a la Flor fecunda, y ella a la Abeja sustenta. Pues si por eso es el llanto, llore Jesús, norabuena, que lo que expende en rocío  cobrará después en néctar.

From the sweet-scented Rose is born the lovely Bee, to whom the bright dew gave its essence and purity. No sooner is he born than in the same currency what he received in pearls in pearls he starts to repay. If the Dawn weeps, that’s nothing, just its habit, being beautiful; but that the Sun sheds tears, don’t we all find it incredible? If it’s to water the Rose, that’s a tender care forlorn, for there’s no need of dew after the Bee is born; he is intact in his purity like a nun in a cloister:  he had no predecessor and can have no successor. Then what good is the weeping that gently plies him with water? He can bear no more Fruit and is barren, but does that matter? But oh! the Bee relies for his life on her, the Rose: his dependence is always so intimate and close: for by giving him pure nectar that her sweet scents deliver, she gives him life, conceives him, and feeds him too, thereafter. Mother and son, in such sacred and wondrous obligations, neither is left indebted and both of them are grateful. He pays her for the dew, the Bee whom the Rose conceives: and she gives him in return the same food she receives.   Giving aid to one another in mutual symmetry, the Bee enriches the Flower and the Flower sustains the bee.   If that is the cause of weeping, weep, Jesus, and best of luck! whatever you spend in dew, in nectar you’ll reap it back.

This is the house that Jack built. This is the malt That lay in the house that Jack built. This is the rat, That ate the malt That lay in the house that Jack built. This is the cat, That killed the rat, That ate the malt That lay in the house that Jack built. This is the dog, That worried the cat, That killed the rat, That ate the malt That lay in the house that Jack built. This is the cow with the crumpled horn, That tossed the dog, That worried the cat, That killed the rat, That ate the malt That lay in the house that Jack built. This is the maiden all forlorn, That milked the cow with the crumpled horn, That tossed the dog, That worried the cat, That killed the rat, That ate the malt That lay in the house that Jack built. This is the man all tattered and torn, That kissed the maiden all forlorn, That milked the cow with the crumpled horn, That tossed the dog, That worried the cat, That killed the rat, That ate the malt That lay in the house that Jack built. This is the priest all shaven and shorn, That married the man all tattered and torn, That kissed the maiden all forlorn, That milked the cow with the crumpled horn, That tossed the dog, That worried the cat, That killed the rat, That ate the malt That lay in the house that Jack built. This is the cock that crowed in the morn, That waked the priest all shaven and shorn, That married the man all tattered and torn, That kissed the maiden all forlorn, That milked the cow with the crumpled horn, That tossed the dog, That worried the cat, That killed the rat, That ate the malt That lay in the house that Jack built. This is the farmer sowing the corn, That kept the cock that crowed in the morn. That waked the priest all shaven and shorn, That married the man all tattered and torn, That kissed the maiden all forlorn, That milked the cow with the crumpled horn, That tossed the dog, That worried the cat, That killed the rat, That ate the malt That lay in the house that Jack built.

Esta casita la hizo Conchita. Esta es la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita. la atroz ratoncita que almuerza la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita. Esta es la gata que mata la atroz ratoncita que almuerza la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita. Esta es la perra que pica la gata que mata la atroz ratoncita que almuerza la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita. Esta es la vaca con cuerna chafada que lanza la perra que pica la gata que mata la atroz ratoncita que almuerza la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita. Esta es la chica funesta lechera a la vaca con cuerna chafada que lanza la perra que pica la gata que mata la atroz ratoncita que almuerza la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita. Este es el hombre rasgado quien besa a la chica funesta lechera a la vaca con cuerna chafada que lanza la perra que pica la gata que mata la atroz ratoncita que almuerza la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita. Este es el cura rapado quien casa a aquel hombre rasgado quien besa a la chica funesta lechera a la vaca con cuerna chafada que lanza la perra que pica la gata que mata la atroz ratoncita que almuerza la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita. Este es el gallo que canta temprano, despierta a aquel cura rapado quien casa a aquel hombre rasgado quien besa a la chica funesta lechera a la vaca con cuerna chafada que lanza la perra que pica la gata que mata la atroz ratoncita que almuerza la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita. Hay un granjero quien siembra buen grano quien cuida aquel gallo que canta temprano, despierta a aquel cura rapado quien casa a aquel hombre rasgado quien besa a la chica funesta lechera a la vaca con cuerna chafada que lanza la perra que pica la gata que mata la atroz ratoncita que almuerza la malta surtida en la dicha casita que hizo Conchita.

Un día andaba la Muerte Queriendo abrir un panteón. Y así llegó hasta Alaska Buscando un helado rincón. Tras horas de divagar Ya andaba la Parca perdida. Sin más, acabó por llegar Directito a la 4a Avenida. Grande fue su asombro: ¡Se encontró un tremendo fiestón! Mexicanos hombro a hombro En ruidosa celebración. Chocolate, pan, alguna calavera, Bailables, altares, un par de catrinas Calorcito humano en esa heladera... ¡No hay frío en Alaska con fiestas tan finas! Así fue que la Flaca Dejó de planear un panteón. ¿Quién quiere morir en Alaska, si la vida es un gran reventón?

When Death was dead-set on a Task, a Splendiferous Hall of Repose, he came to look in Alaska for a spot that was suitably froze. For hours he strayed and he wandered, a lost disconsolate spectre, till finally he meandered to Avenue Número Quatro. He was quite amazed to behold a gigantic jollification! Mexicans shoulder to shoulder in a noisy celebration. Chocolate, bread-loaves, a skull, dapper skeletons, altars, jesters: human warmth in this chill, Alaska melted by fiestas! So Death flaked out of his Task, a Splendiferous Multiple Grave. Who wants to die, in Alaska, where life is a riotous rave?

¿Qué humor puede ser más raro que el que, falto de consejo, él mismo empaña el espejo, y siente que no esté claro? Sor Juana Inés de la Cruz Entre volcaneS la vieron nacer envuelta en dOs climas Nepantla bruja espíritu Rebelde mujer persecución a Juana la santa. Libros con locUra sembraste sin causa sin rAzón solevantas en falsa pose Niña no te conformaste amor música A tu desnudez insensata. Belleza entendImiento en la cabeza no la cabeza siN entendimiento, riqueza verdadEra fue tu perseverancia hombres necioS sin sentimiento. Igualdad y pariDad presagios sin alEvosía y ventaja. Voces como avaLancha de fuego cada vez que unA mujer dice: ¡basta! No más crucifiCadas, madre loca o pRostituta, del amor que bUscas mestizaje de luZ y prohibida fruta.

For plain default of common sense, could any action be so queer as oneself to cloud the mirror, then complain that it’s not clear? Sor Juana de la Cruz – from ‘Stupid Men’ (anonymous translation) Volcanoes bleSsed her nurturing: Nepantla’s twOfold atmosphere, Soul of a sorceRess, questioning. They hounded Joan, the good, the pure. You sowed yoUr books with lunacy, uncaused unreAsoned mutiny, conforming to No falsity: love’s music, stArk simplicity. Beauty, a brain, Intelligence, without intelligeNce no brain. true riches your rEsilience, all the unfeeling Stupid men. Fairness of genDer parity, impartial, honEst prophecy. Voices, an avaLanche of fire whenever womAn says: no more! Women! be cruCified no more, no deranged motheR, prostitute… That love you soUght, two bloodlines bore: … Christ’s dazZling light, forbidden fruit!

De la cestilla tomo el frágil huevo. Sobre la mano pesa su redondo blanco sin peso - tan callado y hondo, tan oro y ogro como un medioevo. Con la cuchara hasta el perol lo llevo y el tiempo mido; en el hervor lo escondo y miro cómo el miedo baja al fondo; ser viejo y duro es un febril renuevo. Todo es la blanca forma del espanto. Atrapada la nunca picadura y el gallo a la mazmorra reducido, es el huevo la nota de otro canto y oro sin ogro guarda la armadura; mi cena, el duro huevo envejecido.

I take the frail egg from the woven wicker. Its weight is on my hand, its base is round, it’s white and weightless, taciturn, profound, it’s medieval, it is gold and ogre. It’s in the spoon – the pan is on the cooker; I plunge it in the fury and the sound, the timer’s on; timidity is drowned; it’s old and hard with new and febrile vigour. The whole thing has the pure white form of terror. The puncturing’s trapped in the never-never, the cockerel is humbled in the slammer: the egg’s not in his song, it’s in some other. The gold is tough enough without the ogre; the egg, now old and hardened, is my supper.

"Esta piedra que vemos levantada sobre hierbas de muerte y barro oscuro guarda lira de sombra, sol maduro, urna de canto sola y derramada. Desde la sal de Cádiz a Granada, que erige en agua su perpetuo muro, en caballo andaluz de acento duro tu sombra gime por la luz dorada. ¡Oh dulce muerto de pequeña mano! ¡Oh música y bondad entretejida! ¡Oh pupila de azor, corazón sano! Duerme cielo sin fin, nieve tendida. Sueña invierno de lumbre, gris verano. ¡Duerme en olvido de tu vieja vida!"

This stone we witness standing tall on grass of death and dismal clay guards shadow-lyre and mellow sun, the spilled and lonely urn of song. By streams Granada rears her wall; your shadow moans through gold of day. From salt Cadiz your hoofbeats run, Andalucían, pounding strong. Sweet one, small-handed one, who died! Music and goodness intertwined! The great of heart, the goshawk-eyed! Sleep, skein of snow, sky unconfined, dream, winter-light, dream, summer-grey, sleep as your old life slips away!