Freilich, ein ungläubger Thomas, glaub ich an den Himmel nicht, den die Kirchenlehre Romas und Jerusalems verspricht. Doch die Existenz der Engel, die bezweifelte ich nie; lichtgeschöpfe sondern Mängel, hier auf Erden wandern sie. Nur, genädge Frau, die Flügel sprech ich jenen Wesen ab; Engel gibt es ohne Flügel, wie ich selbst gesehen hab. Lieblich mit den weissen Händen, lieblich mit den schönen Blick schützen sie den Menschen, wenden von ihm ab das Missgeschick. Ihre Huld und ihre Gnaden trösten jeden, doch zumeist ihn, der doppelt qualbeladen, ihn, den man der Dichter heisst.

Now I don’t believe in heaven, I’m really a Doubting Thomas, though religion says we are given both Rome’s and Jerusalem’s promise. But on whether angels are real I’ve never had any doubt; they are creatures of light, ideal: here on earth they are roaming about. I merely maintain they are wingless, dear lady, these entities: I know there are wingless angels, I’ve seen them with my own eyes. By their lovable soft sweet hands and their lovable tender glance, we mortals are rescued and ransomed, protected from all mischance. They console us with their mercies, their grace to us all is extended: but most to the doubly tormented, the poet, the writer of verses.

Ein Fichtenbaum steht einsam Im Norden auf kahler Höh’. Ihn schläfert; mit weisser Decke Umhüllen ihn Eis und Schnee. Er träumt von einer Palme, Die fern im Morgenland Einsam und schweigend trauert Auf brennender Felsenwand.

A fir-tree stands in northern lands Alone on barren height. Fitful his slumber; snow and ice Wrap him in coat of white. His dream is of a palm-tree In distant lands of morning, Silent, alone, and grieving, Where headlong cliffs are burning.

Das Fräulein stand am Meere, es seufzte lang und bang; es rührte sie so sehre der Sonnenuntergang. Mein Fräulein, sei’n Sie munter, es ist ein altes Stück: hier vorne geht sie unter, und kehrt von hinten zurück!

Young lady at the seaside, A poor unhappy one, In sorrow and ennui sighed To see the setting sun. This is an old, old story. Young lady, dry your eyes! The sun that sets before ye, Behind your back shall rise!

Nacht liegt auf den fremden Wegen, Krankes Herz und müde Glieder Ach, da fließt, wie stiller Segen, Süßer Mond, dein Licht hernieder. Süßer Mond, mit deinen Strahlen Scheuchest du das nächtge Grauen; Es zerrinnen meine Qualen, Und die Augen übertauen.

Night lies low on lanes unknown, Weary limbs and ailing heart. Ah, sweet moon! Send down your light Like a silent benison. Ah, sweet moon! You put to flight All the terrors of the night; All my anguish disappears, And my eyes are full of tears.

Der Brief, den du geschrieben, er macht mich gar nicht bang. Du willst mich nicht mehr lieben, aber dein Brief ist lang. Zwölf Seiten, eng und zierlich! Ein kleines Manuskript! Man schreibt nicht so ausführlich, wenn man den Abschied gibt.

The letter you have sent me: you want our love to end. It doesn’t discontent me: just look how much you’ve penned! Twelve pages, tight and tender! A little manuscript! A love-must-end unfriender is normally tight-lipped.

O schaurig ist's übers Moor zu gehn, Wenn es wimmelt vom Heiderauche, Sich wie Phantome die Dünste drehn Und die Ranke häkelt am Strauche, Unter jedem Tritte ein Quellchen springt, Wenn aus der Spalte es zischt und singt! – O schaurig ist's übers Moor zu gehn, Wenn das Röhricht knistert im Hauche! Fest hält die Fibel das zitternde Kind Und rennt, als ob man es jage; Hohl über die Fläche sauset der Wind – Was raschelt drüben am Hage? Das ist der gespenstische Gräberknecht, Der dem Meister die besten Torfe verzecht; Hu, hu, es bricht wie ein irres Rind! Hinducket das Knäblein zage. Vom Ufer starret Gestumpf hervor, Unheimlich nicket die Föhre, Der Knabe rennt, gespannt das Ohr, Durch Riesenhalme wie Speere; Und wie es rieselt und knittert darin! Das ist die unselige Spinnerin, Das ist die gebannte Spinnenlenor', Die den Haspel dreht im Geröhre! Voran, voran! Nur immer im Lauf, Voran, als woll es ihn holen! Vor seinem Fuße brodelt es auf, Es pfeift ihm unter den Sohlen, Wie eine gespenstige Melodei; Das ist der Geigemann ungetreu, Das ist der diebische Fiedler Knauf, Der den Hochzeitheller gestohlen! Da birst das Moor, ein Seufzer geht Hervor aus der klaffenden Höhle; Weh, weh, da ruft die verdammte Margret: „Ho, ho, meine arme Seele!“ Der Knabe springt wie ein wundes Reh; Wär nicht Schutzengel in seiner Näh, Seine bleichenden Knöchelchen fände spät Ein Gräber im Moorgeschwele. Da mählich gründet der Boden sich, Und drüben, neben der Weide, Die Lampe flimmert so heimatlich, Der Knabe steht an der Scheide. Tief atmet er auf, zum Moor zurück Noch immer wirft er den scheuen Blick: Ja, im Geröhre war's fürchterlich, O schaurig war's in der Heide.

O frightful to cross is the bog on the heath When it’s foul with the moorland’s breathing, The mists are swirling like spectres of death And the tendrils of thickets come creeping, When at every footstep a rivulet springs As out of the fissure it surges and sings And the reeds in the gusts are creaking! He is clutching his schoolbook, the shuddering child, As if hunted down, he is hustling. The wind on the plain whistles hollow and wild! What is that in the hedgerows rustling? O that is the spadesman ghastly-grey Who drinks the master’s fine peat away: And it sounds like a furious bull’s rampage To the cowering, terrified stripling. The boy is running, he pricks up his ears! Stumps loom at the fringe, decaying; He is deep among rushes tall as spears, The pine-tree is eerily swaying. There’s trickling and crackling, loud to hear, And the lass who must spin, the poor Lenore, Bewitched and hapless for evermore, Her bobbin in the reeds rotating! Onward, onward he races and runs, As if it is coming to catch him! At the fall of his foot it bubbles and brims, Beneath his soles it is whistling. It is like the sound of a song of death: It is Knauf, the fiddler of broken faith, It is he who stole it, the faithless thief, Stole the penny away from the wedding. The bog gives way and the ground has burst With horrible groaning asunder! Wail woe, wail woe, ‘tis Mad Meg the Accursed, Crying out, ‘My poor soul, you shall founder!’ The boy leaps up like a wounded deer: If his guardian angel were not near, His bleaching bones in the mouldering mire The spadesman at last would encounter. But slowly now by the willow tree The ground begins to harden. The lamplight twinkles so cosily, And the boy stands safe on the margin. He is breathing deep, it no longer appals, Yet his glance on the moorland backward falls: O how frightful it was, with dread he recalls, The heath and its quaking midden!